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窗外的阳光正好，斜斜地打在厨房的实木台面上，把妻子莉莉的背影勾勒出一圈柔光。她正专注地切着水果，苹果块均匀得像是机器量产的。马克坐在餐桌旁，手指无意识地划着平板电脑冰凉的屏幕。
太安静了。只有刀落在砧板上有节奏的笃笃声。
他清了清嗓子。“今天……交通糟透了，老城区那段路简直是个停车场。”
莉莉转过身，脸上是那种他越来越熟悉的、弧度标准的微笑。“辛苦了，亲爱的。喝点水吗？”她拿起水壶，动作流畅，滴水不漏。那眼神温和，却像蒙着一层擦不掉的薄雾。
他道了谢，注意到流理台角落那只莉莉最喜欢的、带一道细裂纹的马克杯。她很久没抱怨它了。好像是从几个月前，那场莫名其妙的低烧和虚弱之后开始的。医生当时说需要观察，还含糊地提过一句“……之后可能会有社区支持小组跟进，帮助调整”。他当时没在意，只当是常规的健康建议。
现在想来，每一个细节都像散落的拼图碎片。
上周他熬夜后抱怨累，莉莉和女儿莎拉的轮番关切来得太快、太整齐，莎拉甚至递给他温水时，下意识瞥了莉莉一眼，像在确认步骤是否正确。还有同事汤姆，那个会为了设计图和他吵到拍桌子的汤姆，如今只剩下平滑的赞同：“你说得对，马克，就按你说的办。”那笑容空洞得让人发慌。
昨天，邻居霍普太太塞给他刚烤好的曲奇时，他接过那温热的盒子，心里不是感动，而是一沉。他记得，上次收到霍普太太的曲奇，是对街的皮特先生心脏手术后。
所有这些碎片——那过于完美的关怀，不带棱角的顺从，泛滥的、像是批量生产的善意——在此刻汇集成一股冰冷的寒意，沿着他的脊椎悄然爬升。
他放下水杯，“咔哒”一声。
“莉莉，”他声音干涩，“我是不是……有什么事？”
莉莉切水果的手停了一瞬，几乎无法察觉。她转身，笑容更加温柔：“别胡思乱想，亲爱的。你只是太累了。”她走过来，手搭上他的额头，掌心干燥温暖，“看你，脸色有点白。要不要上去躺一会儿？”
那触摸像护士在检查体温。他猛地想起，几天前他偶然在莉莉敞开的笔记本瞥见过一行字，像是某种要点记录：“……避免冲突，优先情绪稳定……”当时他只以为是她的心理学习题。
他没有再问。某种巨大的恐惧扼住了他的喉咙。他起身走向二楼书房，反锁了门。
心脏在胸腔里沉重地跳动。他需要证据。
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