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江南古镇的晨雾，像被揉碎的云絮，懒懒散散地趴在青石板路上。青灰色的瓦檐滴着昨夜的雨，一滴，两滴，敲在朱漆斑驳的窗棂上，发出“嗒、嗒”的轻响。空气里飘着潮湿的霉味，混着远处早点摊飘来的芝麻香，还有老木头被雨水泡透的沉郁气息。慕容?踩着木屐，“吱呀”一声推开书店的雕花木门，檐角的铜铃晃了晃，洒下一串清越的脆响。
书店里暗得很，阳光得费老大劲才能从窗棂的缝隙里挤进来，在积着薄尘的书架上投下几道细长的光带。光柱里，无数细小的尘埃正在跳着杂乱无章的舞。空气中弥漫着旧纸张特有的气息，像被遗忘的时光，带着点微酸，又有点回甘。墙角的落地钟“咔哒、咔哒”地走着，声音在这寂静里显得格外清晰，仿佛在数着那些没人记得的日子。
慕容?今天穿了件月白色的对襟短褂，领口绣着几枝淡青色的兰草，针脚细密得像春雨织的网。头发松松地挽了个髻，用一支温润的木簪子固定着，几缕碎发垂在额前，随着她的动作轻轻晃动。她的眼睛很亮，像浸在水里的墨石，此刻正专注地落在桌上那本摊开的清代日记上。
日记的纸页已经泛黄发脆，边缘卷得像被风吹皱的荷叶。墨迹是深沉的黑，有些地方因为受潮，晕成了一朵朵模糊的云。慕容?戴着一副细框的老花镜，镜腿有点松，时不时要抬手推一下。她的指尖轻轻拂过纸面，像是在抚摸一件易碎的珍宝，动作轻得怕惊醒了沉睡的文字。
“青衫客……”她低声念着日记作者的署名，声音里带着点疑惑，又有点莫名的熟悉。这三个字，她总觉得在哪里听过，像一颗被遗忘在记忆角落里的珠子，偶尔会硌一下，却想不起具体的模样。
她翻开日记本的扉页，上面画着一枝简单的梅花，线条流畅，带着点倔强的风骨。旁边题了一句诗：“零落成泥碾作尘，只有香如故。”字迹娟秀，却透着股韧劲，不像寻常闺阁女子的笔锋。慕容?的心轻轻跳了一下，这字迹，竟和她祖传的那只荷包上的针脚走势，有几分说不清道不明的相似。
她起身走到里屋，从一个雕花木盒里小心翼翼地取出那只荷包。荷包是天青色的缎面，边角已经有些磨损，露出里面浅灰色的衬里。上面用暗红色的丝线绣着一个“安”字，针脚细密，转弯处带着特有的弧度。慕容?把荷包凑到鼻尖，能闻到一股淡淡的、说不清是檀香还是樟木的味道，那是岁月留下的印记。
她拿着荷包回到外屋，和日记本并排放在一起。阳光恰好移到桌面上，给荷包和日记本都镀上了一层淡淡的金边。“安”字在光线下，仿佛有了生命，和日记里的字迹遥遥相对，像是在进行一场跨越百年的对话。
“难道……”慕容?的心跳开始加速，一个模糊的念头在她脑海里慢慢成形，像初春的嫩芽，顶破了冻土。她想起奶奶生前说过的话，说她们慕容家祖上，有一位才女，因为战乱和家人失散，从此杳无音信，只留下一只绣着“安”字的荷包。
她深吸一口气，努力平复着心绪，指尖在日记上快速翻动。纸页翻动的“沙沙”声，在安静的书店里格外清晰。她的目光像猎鹰一样，捕捉着每一个可能的线索。日记里记录着一些日常琐事，比如“今日雨，读《漱玉词》”，“邻家送新茶，味甘”，但字里行间，总透着一股淡淡的忧愁，像江南的梅雨季，挥之不去。
翻到中间的某一页，慕容?的手指突然停住了。那一页上，画着一个简单的地图，标注着几个地名，其中一个，正是她现在所在的古镇。旁边写着一行小字：“吾家小女，爱此地牡丹，盼归期。”
“牡丹……”慕容?喃喃自语，眼睛亮得像点燃的星火。她的曾曾祖母，也就是奶奶说的那位才女，最喜欢的花就是牡丹。家里的老相册里，有一张泛黄的照片，照片上的老宅院子里，种着一大丛牡丹，开得轰轰烈烈。
她合上日记本，站起身，感觉脚下的木地板都在微微发颤。她需要求证，需要找到更多的线索，像一个侦探，要解开一个尘封百年的谜。她把荷包小心翼翼地放回木盒，又把日记本仔细包好，放进随身的布包里。布包是靛蓝色的，上面用白色的线绣着细密的回纹，是她亲手缝制的。
走出书店时，晨雾已经散了大半，阳光懒洋洋地洒在古镇的石板路上，把一切都照得暖洋洋的。路边的胭脂铺开门了，老板娘正用一块红绸布擦拭着柜台，红绸布在阳光下闪着柔和的光。杂货铺的老板蹲在门口，用一把旧扫帚慢悠悠地扫着门前的落叶，扫帚划过地面，发出“唰啦、唰啦”的声响。
慕容?沿着青石板路往前走，木屐踩在石板上，发出“笃、笃”的声音，和周围的喧嚣融为一体。她要去找镇上最老的人，那个守着一家旧书店的白胡子老爷爷。据说，他知道古镇所有的故事，像一本活的地方志。
白胡子老爷爷的书店在古镇的另一头，藏在一条更窄的巷子里。巷子两旁的墙壁上，爬满了绿色的藤蔓，叶子上还挂着晶莹的水珠，在阳光下闪闪发光，像缀满了星星。书店的门是两扇斑驳的木门，上面挂着一块褪色的牌匾，写着“芸香书屋”四个大字，字体苍劲有力，透着股书卷气。
慕容?推开木门，门轴发出“吱呀”一声悠长的叹息，像是在抱怨被打扰了清梦。店里比她自己的书店还要暗，还要拥挤。书架从地面一直顶到天花板，塞满了各种各样的旧书，有的书脊已经脱落，露出里面泛黄的纸页。空气中的书香更浓了，还夹杂着一股淡淡的烟草味。
一个白胡子老爷爷正坐在角落里的一张藤椅上，手里拿着一根旱烟杆，烟锅里的火星明灭不定，偶尔发出“噼啪”一声轻响。他穿着一件灰色的对襟褂子，袖口和领口都磨得发亮，头发和胡子全白了，像一团蓬松的雪。他的眼睛眯着，似乎在打盹，但慕容?一进门，他就睁开了眼，那是一双浑浊却又透着精明的眼睛，像浸在水里的黑曜石。
“小姑娘，想买书？”老爷爷的声音沙哑得像磨砂纸在摩擦，带着点烟草的味道。
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