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冰冷。刺骨的冰冷，仿佛连骨髓都被冻结。疼痛。左臂传来的、如同被碾碎般的剧痛，每一次心跳都加剧着它的搏动。眩晕。失血、失温、体力透支带来的天旋地转。还有无边无际的、仿佛要淹没灵魂的疲惫。
陆锋趴在被雨水浸泡得稀烂的泥地上，脸贴着冰冷粘稠的淤泥，连抬起一根手指的力气都几乎消失。每一次呼吸都带着血腥味和肺部的灼痛，吸入的冰冷空气像刀片一样刮过喉咙。他像一具被潮水抛弃在岸边的残破玩偶，任由豆大的雨点无情地砸在背上、头上，发出沉闷的噗噗声。
过了多久？几分钟？还是几个小时？时间失去了意义。意识在黑暗的边缘浮沉，求生的本能像风中残烛，微弱，却顽强地抵抗着彻底熄灭的诱惑。
不能死在这里。
这个念头，如同最后一道闪电，劈开了混沌的黑暗。他猛地咳嗽起来，泥水从口鼻中呛出，带来一阵撕心裂肺的疼痛，却也强行驱散了部分昏沉。
他艰难地、一寸寸地抬起沉重的头颅，视线模糊地扫过四周。依旧是铅灰色的天幕，无尽的雨帘，以及眼前这片浑浊不堪、依旧奔腾咆哮但已不再有灭世之威的洪流。河岸泥泞，草木倒伏，一片劫后的死寂。除了风雨声和水流声，再也听不到任何人类的声响——没有队友的呼唤，没有追兵的喧嚣，也没有陈海和石坚阻击的枪声。
彻底的、令人窒息的孤独，像冰冷的巨手，扼住了他的咽喉。
他们都死了吗？林舒、朵朵、王楠、孩子、老赵、周毅、张伟……还有断后的陈海和石坚？这个念头带来的绝望，比身体的痛苦更甚，几乎要将他彻底吞噬。
他强迫自己停止想象。现在，唯一重要的是活下去。只有活下去，才可能知道答案，才可能……有万一的希望。
他用还能动的右手，颤抖着撑起上半身，剧痛让他眼前发黑，几乎再次栽倒。他咬破了下唇，咸腥的血味刺激着神经，换取了一丝清明。他低头检查左臂，肿胀变形，皮肤青紫，确实是骨折了。他艰难地挪动身体，靠在一块被洪水冲上岸的半截树干上，喘息着。
必须固定伤臂，必须离开这片开阔的河岸，寻找避雨和藏身之处。否则，失温、感染或者可能存在的搜索队，任何一样都能要了他的命。
他撕下早已破烂不堪的冲锋衣下摆，用牙齿和右手配合，试图将左臂固定。这个过程痛苦而漫长，汗水、雨水和血水混合在一起，从他额头滚落。每一次动作都牵扯着伤处，让他几乎晕厥。但他没有停下，像一头受伤的野兽，凭借本能处理着伤口。
终于，用撕下的布条和找到的一根相对笔直的树枝，他将左臂勉强固定在了胸前。虽然简陋，但至少能避免二次伤害。
接下来是离开这里。他折了一根更粗壮的树枝当作拐杖，用右手和腋下支撑着，尝试站起来。双腿软得像面条，眩晕感再次袭来。他失败了两次，第三次，他发出一声低吼，凭借顽强的意志，终于颤巍巍地站了起来。
世界在摇晃。他拄着拐杖，像蹒跚学步的婴儿，每一步都异常艰难。泥泞没过脚踝，吸扯着他的靴子。他选择沿着河岸向上游方向艰难移动，因为下游是洪水奔涌的方向，更危险，而且他潜意识里抗拒着被冲散队友可能所在的下游——那意味着接受最坏的结果。
雨丝毫没有减弱的迹象。视线极差，能见度不足十米。他像瞎子一样，凭感觉在泥泞和倒伏的植被中跋涉。饥饿和寒冷像两条毒蛇，啃噬着他的意志和体力。他舔了舔干裂的嘴唇，试图收集树叶上的雨水解渴，但效果微乎其微。
走了不知多久，也许只有几百米，却仿佛耗尽了生命中所有的力气。他找到一个稍微能挡风的岩石凹陷处，瘫坐下去，剧烈地喘息。他从湿透的贴身口袋里，颤抖着掏出那个用防水袋密封的小纸条。张伟潦草的字迹被水浸得有些模糊，但关键信息还在：“nw…
solar…
自动信标…
需技术…
坐标碎片…”
后面是一串断续的数字和符号，似乎是经纬度的部分片段。
“solar……”
他喃喃自语，将纸条紧紧攥在手心，仿佛握着最后的救命稻草。这个虚无缥缈的信号，是他在无边黑暗中唯一能看到的光点，尽管微弱得几乎熄灭。
休息了片刻，他强迫自己继续前进。必须找到食物，必须找到干净的饮水，必须找到过夜的地方。生存的本能驱使着他，像程序一样执行着最基础的命令。
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