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风从他指缝里溜过去，掌心那点墨色的光，像快灭没灭的火星。
刘斌没动。可那光，抖了一下。
不是风刮的——是里头的东西颤了。他手心那块墨印本来亮得稳，跟充电宝剩一格电似的，忽地一缩，像被人从里头咬了一口。他呼吸卡住，还没回过神，一股冷劲顺着胳膊往上爬，直冲脑门。
诗魂动了。
不是响，不是长，是被人从根上拽了一把。眼前发黑，膝盖往下沉了半寸，硬撑着才没跪下去。街角那家旧书店的橱窗还亮着，“书可以封，火种不会灭”几个字在玻璃上缓缓游，像喘气。可就在那一瞬，字扭了一下，像电视信号断了半秒，又好了。
没人看见。
他看见了。
闭眼，往里收。诗魂还在，城里的诗还在长，地铁震的是五言的拍子，广告屏的光还在押韵。可这些声音里，混进了别的——不是杂音，是节奏。一种不像是人弄出来的、机械一样的节拍，藏在诗句缝里，像虫子钻进了血管。
他试着顺着那节拍往回摸，刚碰上，脑子猛地一震。不是打他，是拉他。像有根看不见的线，一头拴在他诗魂上，另一头扎进某个空地方。想抽身，意识却黏住了，那线越收越紧，诗魂差点要离体。
他咬牙，手撑地。
地上那些从水泥缝里冒出来的断字还在跳，跟以前一样，像心跳。可现在，频率变了。不是乱蹦，是被谁统一过，整整齐齐，一秒三下，像倒计时。
他猛地抬头。
远处电子屏上那句“你说不出口的，我替你说了”还在，可字边泛出一丝黑，像墨泡了水又干了。他盯了两秒，那黑缩回去，像啥都没发生。
他知道，不是眼花。
“刘斌！”
背后有人喊。三个人影从废墟里冲出来，诗盟的。脸色发白，明显也感觉到了诗魂不对劲。领头的伸手抓他肩，想用诗力接一下。
“别碰我！”他嗓子压着吼。
手差半寸碰到他，一股反劲炸开。那人像撞上高压电，整个人飞出去，砸在水泥堆上，嘴边渗血。另外两个刚撑起诗盾，还没稳住，那劲顺着空气传过去，盾面直接裂了，两人往后退，胸口一闷，喉咙发腥。
刘斌没看他们，死死盯着自己手心。
墨印在闪，不是稳光，是一明一灭，像信号被干扰了。刚才那一嗓子不是警告，是试——他现在不只是诗魂的容器，更是那股外力的通道。谁碰他，谁就遭反噬。
三人趴在地上喘，没人再动。
他们懂了。
不是失控，是被控。
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