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腊月初十的晨雾裹着寒气，像层湿棉絮贴在苏记布庄的窗纸上。林石站在柜台后，手指捏着算盘珠，指腹被冰凉的木珠硌出红痕。他面前摊着本蓝布封皮的账册，其中“脚力钱”一栏空着，墨迹在纸页上洇出个浅圈——那是昨天算错时滴的墨。
“布价每尺七分，十匹布共四十尺，先算本金。”苏晚的声音从身后传来，她刚从染坊回来，靛蓝的围裙上沾着几点泥，手里还攥着块刚扯下来的布边，“别盯着数字发愣，算珠要跟着数走。”
林石的喉结滚了滚，右手拇指推上“七”，食指勾回下方的“四”，算珠碰撞的脆响里，他听见自己的声音发颤：“七……七分乘四十……二钱八分？”
苏晚没应声，只把自己的乌木算盘往前推了半尺。那算盘比林石的小两圈，算珠磨得发亮，她指尖翻飞，噼啪声连成串：“四十尺本金二钱八分，染坊加工费每尺加两文，脚夫往邻镇送，一里路三文钱，共十五里——这三项加起来多少？”
林石的手指僵在“二”上。加工费他会算，四十尺加两文是八十文，可脚夫的钱……他偷瞄苏晚的算盘，见她已经拨出“四十五文”，赶紧跟着拨珠，却把“五”错拨成了“六”，算珠卡在档上，像只被夹住的蚂蚱。
“错了。”苏晚伸手过来，指尖在他手背上轻敲，“脚夫走十五里，一里三文，三五一十五，一五得五，怎么会是四十六？”她的指甲修剪得整齐，划过他手背时带着点染坊的靛蓝香，“损耗也得算进去，每匹布染坏的边角，攒三天称一次，记在‘杂项’里。”
她转身打开柜角的木盒，里面铺着层棉纸，整齐码着三寸长的布块，蓝的、灰的、月白的，每块都用红线系着小布条，写着日期。“这是上个月的损耗，共六两，够做三双孩童鞋。”苏晚拿起块靛蓝布角，布边还沾着点未洗净的草木灰，“你看这布，染时多浸了半刻钟，边缘就发脆，得算在损耗里。”
林石盯着那些布块，忽然想起春燕纳鞋底时总念叨“碎布别扔”。前儿个傍晚，他看见春燕蹲在灶房门口，正把这些布角往鞋底里塞，说“冬天穿鞋暖脚”。原来这些零碎布块，不仅能纳进鞋底，还得记进账里。
他深吸口气，重新拨响算盘。这次慢了许多，拇指推“七”时特意顿了顿，等算珠稳稳停在“七”的位置，再勾“四”，推“十”，算珠相撞的声音里，他听见自己数：“二钱八分加八十文加工费是一两八分，加脚夫四十五文，共……一两五十三文？”
苏晚的算盘轻轻“啪”地一声归位：“差不多。但记住，脚夫若走的是新垫的石子路，能省两文钱——路好走，车轱辘磨得慢。”
林石赶紧在账册旁画了个小石子，笔尖在纸页上戳出个浅坑。窗外的雾渐渐薄了，阳光透过窗棂，在账册上投下道金亮的光带，照见后院晾晒的靛蓝布。那是春燕昨天帮忙染的，边角特意留得比往常宽半寸，布角上还用红线绣了个小小的“石”字——她说“这样林石哥算损耗时，一眼就知道是哪批布”。
傍晚收账时，苏老爹背着手进来，烟杆上的铜锅还冒着火星。他翻着林石记的账册，手指在“脚力钱”那栏停住，烟杆往柜台边一磕：“这页的运费，怎么比往常少了二十文？”
林石心里一紧，忙凑过去看。那是往山坳里送布的账，往常脚夫要价三百二十文，这次他记的是三百。“是……是李四说路好走了，主动降的价。”他攥着账册边角，指节发白，“我跟着去的，亲眼见他把布卸在王大户家院里，还喝了他家一碗热水。”
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