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废弃纺织厂的铁门在晨雾里吱呀作响。
宴晚踩着满地碎砖走进去，帆布包撞在腿上，里面装着母亲病号服上拆下来的缎带——昨晚她对着台灯缝了三小时，把那截洗得发白的系带染成月白色，缝在婚纱领口当装饰。
“晚姐，”老张扛着画架从卡车上跳下来，工装裤膝盖处沾着锈红，“消防检查通过了，电路师傅说天窗的聚光灯能准时亮。”他抹了把汗，露出腕上褪色的红绳——那是宴昭生前送他的，“您看这面墙，我按您说的刷了旧奶油色，像不像您画里常春藤爬过的老墙？”
宴晚的手指抚过斑驳的砖墙。
三年前她在沈时烬的别墅画设计图，总在边角画些爬满藤蔓的旧仓库；现在那些涂鸦从纸背钻出来，成了眼前真实的墙面。
她把牛皮纸筒里的设计稿一张张摊开，白纱裙在穿堂风里轻颤，裙裾处用金线绣着极小的“晚”字，是她母亲教她的绣法。
“老张，”她蹲下来调整模特的站位，“把那盏老式壁灯往左边挪三十公分。”余光瞥见老张搬灯时踉跄了下，她皱眉，“腰又疼了？”
“老毛病。”老张笑着摇头，裤兜掉出张泛黄的照片——是宴昭穿着白衬衫在教室里给学生改作业，“昭姐要是知道您用她的学生当模特...”他突然噤声，弯腰捡照片时红绳从袖口滑出来。
宴晚的指尖顿在婚纱的蝴蝶结上。
那是她照着母亲病号服的系带打的结，柔软却坚韧。“昭昭会高兴的，”她轻声说，“她最讨厌别人活成谁的影子。”
仓库外突然传来汽车鸣笛。
沈时烬的黑色迈巴赫碾过碎石路，引擎声震得天窗落灰。
宴晚直起腰。
三年来他总这样不请自来：她在工作室画稿时推门而入，她陪母亲透析时堵在医院走廊，连她去超市买降压药，都能在货架尽头看见他插在西裤口袋里的手。
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